Libro ”Flos umbra (Flor de sombra)” autor Miguel Esteban

26 septiembre, 2017

16 noviembre, 2017

19:00 a 22:00

Cabanillas del Campo, Spain 

Eventos Descripción

He terminado la creación del libro que posee 121 páginas tamaño fuente 13 y tipo de letra Times New Roman, PÓRTICO, CONTRAPORTADA: Es mi libro con el trabajo completo de un año, impera en él un estilo de plasmar surrealista, de escritura automática guiada por referentes propios de absorción y adopción propia mediante aprendizaje por medio de la lectura, eterno buscador de plasmar correcto, en mi búsqueda y en mi trabajo habita la concepción de lo que me parece bello para escribir en base a eso se surten las imágenes como abrevadero de ideas ramificadas de lo que a ella atañe.
Ya que la poesía sin impresión de belleza poesía acaso sería. Sin creerme poseedor del castaño de las castañas de oro mi poesía y mi obra es fruto de consecutivas temporadas seguidas de escritura durante quince años. Un abrazo y gentil saludo autor Miguel Esteban Martínez García El Castellano

Organizadores

Förüq Miguel Esteban Martínez García El Castellano

Cabanillas del Campo, Spain 

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Un Comentario

  1. Miguel Esteban Martínez GarcíaMiguel Esteban Martínez García
    Miguel Esteban Martínez García

    ODA DEL MORIR NOBLE, Composión doble autoría
    Oda del Morir noble:
    Sangre, sangre, éter carmín,
    escríbeme tu funesto devenir,
    sanguinoso que te haré
    mi esposa,
    y no a la noble parca.
    Sangre; oro carmín,
    esencia de estrella,
    magnificencia enfilada,
    desfilada, entre
    su polvo rudo
    de estrella.
    Vigía ante la negrez,
    de toda parda noche;
    sumisa que todo
    su oscuridad devora,
    trance insumiso
    de parco destino,
    en la dificultad
    inmoble me alumbre.
    Hoy me estoy midiendo,
    ante un espejo cuarteado;
    mi futura sola muerte.
    Invectiva dictada
    que resumo,
    ni quiero,
    pero permitir tengo, eternamente.
    Parda noche
    que avelas dulce sombra,
    que eres bella.
    Designio del caballero,
    solo en la trinchera,
    bohemio sin tiempo,
    saturnino velo,
    a su tierra,
    siendo ella él y él ella
    mi pólvora y sangre
    de mi morir noble
    bandera.

    Marcelino Sáez García:

    Sí, ya sé que seré tuyo, no apresures
    mi partida, no es tiempo todavía;
    me quedan por sentir
    aún tantas lunas
    por despertar amaneceres yertos,
    por describir eclipses enlutados
    o curar las heridas
    que sangran sobre mí sus desgarrones.

    ¡Oh, muerte!,
    Tan certera, no me llames
    no agilices tu voz ni tu guadaña,
    déjame que cultive rosas negras
    y blancos crisantemos, mis exequias
    las quiero preparar, nimbar los juncos
    donde clavar mis rosas sin espinas
    donde prender las cintas
    que recuerden
    que alguna vez pasé por esta tierra.

    Tal vez mi parquedad
    te suene extraña,
    pensarás que soy humo evanescente,
    granizo en dispersión, lluvia dorada
    que Dannae con su gracia
    me hace ofrenda
    para que tú sigas mis pasos desahuciados .

    Pero no te apresures muerte amiga
    que aquí me encontrarás siempre a tu antojo,
    ¡Ojalá yo tuviera fortaleza!
    Para plantarte cara,
    más, soy noble
    y no busco ni tretas ni celajes,
    ni caballos de Troya
    con mil mares
    para ahogar tus falaces intenciones,
    esperaré por ti, para entregarme.

    Cuando llegue el momento
    ya sin vuelta,
    mi voluntad será del todo tuya,
    te serviré en bandeja como un siervo
    mi carne macilenta y sometida.

    ¡Ay muerte paranoica!
    Que insistente me buscas,
    muerte que te alimentas
    mientras que quede vida,
    te invito a este banquete,
    el póstumo e impreciso,
    me regaré con la sangre vertida
    de Baco, sobre cálices sobre esa ceremonia
    cruenta, desgarrada
    y marcharé contigo
    a ese mundo lejano de dioses impotentes
    que no te han desterrado
    aún de mi camino,
    ven muerte cuando quieras:
    -Mi carne está servida.

    Miguel Esteban Martínez García:

    Voy rumbo
    al tañer tercero
    que marca, que dicta
    se complete mi hoja.
    En mi libreta
    se despliega mi crisol
    de acrisolada vida,
    un impás.
    Como un soliloquio
    hablando con mi Quimera,
    Leannán-Sídhe.

    Honda pesquisa
    soslayo del trueno, rayo.
    Nacer se nace no para vivir
    pero sí, para acabar muriendo,
    no se muere por vivir,
    se vive para morir.
    Me relego al cisne de Apolo
    y al hondo Mercurio.
    Estrépito del crascitar
    de su cuervo,
    del Parnaso devorado.
    Alas blancas que su negror erizan
    sus ascuas tintineantes.
    No poseo, ni es mío
    el palomo de Marcelino, ni de Alberti.
    Azaroso cuervo
    mi letra de crascitar
    en tres tañidos mi Sangre.

    03-07-2019

    29 diciembre, 2022 a 15:23

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